Tutto è triste.,Hilda Hilst, traduzione Alessandro Pancirolli

                                                          Tutto è triste...


Tutto è triste. Triste come noi
Vivi assenti, aspettando ogni giorno
Il presente immutabile.
Tutto è triste. Triste come me
Antica di carezze
Di occhi e lamenti
Lenta nel mio andare, lenta
Sorella
Di qualche canto di uccello
Del silenzio sulla nave, sorella.
Andiamo, amore.
A salire e scendere fiumi
Camminare le strade
Baciare
Amare come le fiere
Ridere quando tramonta.
E quando ci stanchiamo
Ci avviciniamo immensi
Nella pianura vuota di ricordi.

Le madri non vogliono più figli poeti , Hilda Hilst, trad. Alessandro Panciroli

Le madri non vogliono più figli poeti 

Traduzone Alessandro Panciroli

Le madri non vogliono più figli poeti.

La sterilità delle poesie.
La vita vecchia che viviamo.
Gli uomini che ci aspettano senza versi.
L' amore che non arriva.
Le ore che non dormiamo.
L' illusione che non abbiamo.

Le madri non vogliono più figli poeti.

Il grido disperato
Delle madri del mondo.