Dopo vari anni io, (Iago,) e Marilia ( Ipazia) tentiamo di riprendere il cammino interrotto.
Non più solo poesia e letteratura ma anche fotografia, danza, teatro.
Iniziamo con una foto di grande intensità, relativa a Gaza, ma potrebbe essere ovunque....
Foto di Gaza1, elaborazione Iago
Las primeras palabras del poema
las escribe la muerte, y enseguida
se aduenan de la pàgina.Nos besan
las mejillas, los ojos, désplegando
su invisible poder sobre las cosas.
Una imagen oculta en la memoria
el parrafo inicial: "Cuando amanece
oigo a un nino que llora sin remedio
en una habitacion desconocida":
Se apaga el cielo falso, nos encienden
en silencio una lampara. En el pecho
hay un sudor de fiebre. Alguien murmura
las ùltimas palabras:" Ya nos vamos".
Le prime parole della poesia
le scrive la morte, e subito
prendono controllo della pagina. Ci baciano
le guance, gli occhi, dispiegando
il loro invisibile potere sopra le cose.
Una immagine nasconde nella memoria
il paragrafo iniziale:" Quando albeggia
sento un bumbo che piange senza rimedio
in una casa sconosciuta."
Si spegne il cielo finto, si accende
in silenzio un lume. Abbiamo nel
petto un sudore di febbre. Qualcuno mormora
le ultime parole:" Ce ne andiamo"
Una sera come tante di Giovanni Giudici.
Una sera come tante, e nuovamente
noi qui, chissà per quanto ancora, al nostro
settimo piano, dopo i soliti urli
i bambini si sono addormentati,
e dorme anche il cucciolo i cui escrementi
un’altra volta nello studio abbiamo trovati.
Lo batti col giornale, i suoi guaiti commenti.
Una sera come tante, e i miei proponimenti
intatti, in apparenza, come anni
or sono, anzi più chiari, più concreti:
scrivere versi cristiani in cui si mostri
che mi distrusse ragazzo l’educazione dei preti;
due ore almeno ogni giorno per me;
basta con la bontà, qualche volta mentire.
Una sera come tante (quante ne resta a morire
di sere come questa?) e non tentato da nulla,
dico dal sonno, dalla voglia di bere,
o dall’angoscia futile che mi prendeva alle spalle,
né dalle mie impiegatizie frustrazioni:
mi ridomando, vorrei sapere,
se un giorno sarò meno stanco, se illusioni
siano le antiche speranze della salvezza;
o se nel mio corpo vile io soffra naturalmente
la sorte di ogni altro, non volgare
letteratura ma vita che si piega nel suo vertice,
senza né più virtù né giovinezza.
Potremmo avere domani una vita più semplice?
Ha un fine il nostro subire il presente?
Ma che si viva o si muoia è indifferente,
se private persone senza storia
siamo, lettori di giornali, spettatori
televisivi, utenti di servizi:
dovremmo essere in molti, sbagliare in molti,
in compagnia di molti sommare i nostri vizi,
non questa grigia innocenza che inermi ci tiene
qui, dove il male è facile e inarrivabile il bene.
È nostalgia di un futuro che mi estenua,
ma poi d’un sorriso si appaga o di un come-se-fosse!
Da quanti anni non vedo un fiume in piena?
Da quanto in questa viltà ci assicura
la nostra disciplina senza percosse?
Da quanto ha nome bontà la paura?
Una sera come tante, ed è la mia vecchia impostura
che dice: domani, domani… pur sapendo
che il nostro domani era già ieri da sempre.
La verità chiedeva assai più semplici tempre.
Ride il tranquillo despota che lo sa:
mi numera fra i suoi lungo la strada che scendo.
C’è più onore in tradire che in essere fedeli a metà.
