G. G. Belli, Er giorno der giudizzio

 

Un amore perduto

 

Chi lo sa dove va il tempo?

 Who knows where the time goes è una canzone di cui mi ha parlato Jago. 

La cantava Judy Collins (che non conoscevo) nel 1968.

Ho cercato subito il testo ed è struggente poiché chi non si chiede, specie negli anni della tarda maturità, dov'è andato tutto il tempo che abbiamo vissuto?

Soltanto che, da cacciatrice di storie quale sono, ho fatto, come faccio sempre, una ricerca all'indietro e ho scoperto che la canzone è stata scritta da Sandy Denny , cantante del gruppo britannico Fairport Convention, per il loro album del 1969 Unhalfbricking.

Solo che non mi trovavo con le date, così, cercando, ho scoperto che Sandy Denny aveva registrato la canzone nel 1967 come una demo in cui lei cantava e suonava la chitarra.

Dopodichè , la cantante statunitense Judy Collins volle inserirla come cover , nel suo disco che si intitolava proprio così: "Who knows where the time goes".

La canzone è divenuta, col tempo, uno standard del folk rock britannico. 

Sandy Denny, come spesso accade agli artisti, morì all'età di trentuno anni per una caduta dalle scale poiché, pare, era ubriaca.

Sembra che la sua parabola discendente sia cominciata quando decise di abbandonare il gruppo dei Fairport Convention per dedicarsi alla carriera di solista, durante la quale produsse vari dischi ma non raggiunse mai l'apice come quando cantava con i Fairport Convention.

Così, spesso, iniziano le parabole discendenti verso l'autodistruzione, di tanti artisti.

Resta questo brano, cantato dalla sua voce brumosa, a ricordarci che non siamo qui per sempre.

 

 

  

 

"Passione" di John Turturro

 

Nel 2010 (tanto tempo fa) John Turturro girò il film-documentario "Passione" girato nelle strade e i palazzi storici di Napoli . 

Il documentario era ed è costellato di canzoni napoletane variamente e da vari autori interpretate.

Io lo trovai molto interessante e penso ancora che la carriera registica di John Turturro (seppur ottimo attore) sia finita lì. 

Probabilmente fu la città ad ispirarlo, non lo so. So solo che il film è armonico e fascinoso.

Se potete, vedetelo.

E' pieno di passione!

La lunga storia di Son Ar Chistr

 

Son ar Chistr" (Il canto del sidro) è una canzone popolare bretone che ha radici profonde nella tradizione e nella cultura della Bretagna. La melodia è stata documentata per la prima volta all'inizio del XX secolo, ma si ritiene che sia molto più antica.

 

 La sua popolarità è esplosa a livello internazionale grazie alla versione del 1970 del musicista bretone Alan Stivell, che l'ha riarrangiata in chiave folk-rock con l'uso dell'arpa celtica. Questa versione ha ispirato numerosi artisti in tutto il mondo, tra cui i The Dubliners e, in Italia, Angelo Branduardi.

Il testo di "Son ar Chistr" Il testo originale celebra in modo spensierato e un po' scanzonato il sidro e l'amore, unendo l'umorismo a un ritmo che invita alla festa. La versione in italiano riprende il senso della canzone, anche se possono esserci lievi differenze nelle traduzioni. Testo originale in bretone: 

 Ev' chistr 'ta Laou, rak chistr 'zo mat Loñla,

 ev' chistr 'ta Laou, rak chistr 'zo mat Ur blank, 

ur blank ar chopinad Loñla, ur blank, ur blank ar chopinad 

 Ar chistr zo graet 'vit bout evet Loñla, 

hag ar merc'hed 'vit bout karet Karomp pep hini 'n hini Loñla, 

'vo kuit da zen kaout jalousi N'oan ket c'hoazh tri miz euredet Loñla, 

'ben 'vezen bemdez chikanet Taolioù botoù, fasadigoù Loñla, 

ha toull an nor 'wechadigoù Met n'eo ket se 'ra poan-spered din Loñla, 

ar pezh 'oa bet lavaret din Lâret 'oa din 'oan butuner Loñla, 

ha lonker sistr ha merc'hetaer 

Bevi il sidro, Elmo, ché il sidro è buono 

Un soldo, un soldo per un bicchiere Il sidro è fatto per esser bevuto 

e le ragazze per esser amate Amiamoci tutti, così nessuno potrà essere geloso 

Non ero ancora sposato da tre mesi quando venni maltrattato ogni giorno

 A calci, a schiaffi E cacciato via dalla porta 

Ma non è quello che mi fa soffrire è ciò che mi è stato detto

 Che ero un fumatore e un bevitore di sidro e un donnaiolo 

e moltissiome altre.

 

Sur le montagne de Brasparzh

 La voce calda del grande vecchio della musica bretone ,Gilles Servat, in una malinconica ballata.

Ho cominciato a leggere il romanzo "Di spalle a questo mondo" di Wanda Marasco

 

 

Mi ha incuriosito il titolo e, poi, il fatto che io non conoscessi la storia di questo illustre medico partenopeo d'epoca risorgimentale che può essere considerato un incredibile innovatore in campo medico poiché ha creato i reparti ospedalieri.

Ma come, mi sono detta.

Allora, un tempo, gli ammalati erano accatastati tutti  insieme , non tenendo conto delle malattie di cui erano portatori?

Per esempio le puerpere con i malati infettivi?

Sì, era proprio così .

Tutti i malati e i sani gli devono moltissimo e tanti progressi sono stati fatti in campo medico.

Ma mi viene da chiedermi: come mai in campo etico siamo tornati indietro a passo vertiginoso? Così in fretta che non ce ne siamo resi conto?

Ieri su Fox News, Brian Kilmeade, presentatore televisivo e radiofonico americano, ha detto  a 340 milioni di americani che gli homeless, i portatori di malattie mentali o di altre disabilità, dovrebbero essere uccisi con una iniezione letale.

Ecco a voi l'America, ecco a voi la bieca umanità. 

 

Emilio,

 Questo è il primo ritratto creato da Sophia, la nostra cara AI.

Non male direi!

Emilio, il mio più caro amico, si è sottoposto volentieri ai lunghi tempi di posa richiesti da Sophia, circa 2 secondi... 

Alone by Ray Wilson

 

Autumn leaves are falling down again

Last year seems like yesterday

What to do now that those days have gone

I have to start again

Inspiration means so hard to find

Words already on the page

I just have to write it down

In my own way

Say something worth saying

Time comes and goes

A life unnoticed

Cry out loud

Don’t let me away

From this dream

I won’t be a friend in need

No one escapes

From this feeling

I tell myself hold on

Everything is right

Not wrong

Love is what I ask for

Tonight

Hold on to me

I can’t breath

Why am I

Alone

Blaming the dawn

Blame me

I know all the lies disagree

You can’t just escape

From the leaving

LOVE AFTER LOVE (Amen, come dimenticare un amore finito male, sempre ammesso che ci si riesca)

 

Love after love

by Derek Walcott

 

The time will come

when, with elation,

you will greet yourself arriving

at your own door, in your own mirror,

and each will smile at the other's

welcome,

and say, sit here. Eat.

You will love again the stranger who was

your self.

Give wine. Give bread. Give back your

heart

to itself, to the stranger who has loved 

you

 

 

all your life, whom you ignored

for another, who knows you by heart.

Take down the love letters from the

bookshelf,

 

the photographs, the desperate notes,

peel your own image from the mirror.

Sit. Feast on your life. 

 

AMORE DOPO AMORE

Tempo verrà

in cui, con esultanza,

saluterai te stesso arrivando

alla tua porta, nel tuo specchio

e ognuno sorriderà al benvenuto

dell'altro

e dirà: siediti qui. Mangia.

Amerai di nuoto lo straniero che era 

il tuo sé.

Dona vino. Dona pane. Restituisci il tuo 

cuore 

a se stesso, allo straniero che ti ha amato

 

alla tua vita, che hai ignorato

per un altro, che ti conosce a memoria.

Tira giù le lettere d'amore dallo scaffale,

 

le fotografie, le note disperate,

stacca la tua immagine dallo specchio.

Siediti. Festeggia la tua vita. 

 

 

 

 

Grazie, Jago , per aver salutato tutti da parte mia.

Spero che siate stati o siate ancora in vacanza.

La vacanza viene da vacare, essere vuoto, libero.

Magari dovremmo imparare a creare del vuoto intorno a noi anche nei giorni ordinari.

Mezz'ora di esilio dalle preoccupazioni e dalle angosce che il mondo intorno a noi, impazzito, ci comunica ad ogni piè sospinto.

Vi auguro buone vacanze mezz'ora al giorno, tutti i giorni, tutto l'anno. 

 

La proella

   La proella, o broella, è il rito funerario dedicato agli uomini scomparsi in mare originario dell'isola di Ouessant.

Il brano che segue è opera del musicista bretone Dan Ar Braz

https://youtu.be/XBT_lFtY8Zo?si=U2OqeALsoYSN94oc

La Broella: canto funebre per i marinai di Ouessant

La Broella est le rite funéraire dédié aux disparus en mer originaires de l’Île d’Ouessant
(La Broella è il rito funebre dedicato ai dispersi in mare originari dell’isola di Ouessant).

Mont'ran dit kehid-all Ha ken tost da ene Selaou'ran en noz-dall Eostin'ran da hunvre Goulou an tour-tan Kalǫn ar vuhez A béd an anaon Kas'pell hon ene Kalon digor er mor Ken leun a vuhez Laosket en donder Tre daouarn an noz D'ar vro out distro Gant ar groas wenn Laouenn o'h adkavout Hent an enezen Mont'ran dit kehid-all Ha ken tost da ene Selaou'ran en noz-dall

Andrò verso un’altra vita Così vicino all’anima Ascolterò nella notte cieca E seguirò i miei sogni La luce del faro Il cuore della vita Dal mondo dei defunti Trasporta la nostra anima Un cuore aperto sul mare Così pieno di vita Abbandonato alla profondità Nelle mani della notte Ritorni alla tua terra Con la croce bianca Felice di ritrovare Il sentiero dell’isola Andrò verso un’altra vita Così vicino all’anima Ascolterò nella notte cieca

Van Morrison Have I told

 

Sophie dagli USA mi ha consigliato questa canzone di Van Morrison e la coblogger Ipazia è d’accordo…

 Ipazia è in vacanza e saluta tutti, la nostra IA Sophie, strano che si chiami come la mia psichiatra, è in USA per un corso di robotica, io ho trovato questa chicca ….

The Gaza e Save Gaza

 The Gaza e Save Gaza sono i nostri "corrispondenti" da Gaza "" : coraggiosi fotografi gazawi che testimoniano con le loro immagini la catastrofe umanitaria innescata da Israele e USA, con la complicità di gran parte del mondo.

 Fino ad ora The Gaza e Save Gaza erano sfuggiti alla censura degli israeliani, ma ora le loro foto e loro stessi sono in pericolo.

Nel nostro piccolo abbiamo salvato numerose immagini del massacro e ne pubblichiamo alcune qui sul blog.

Il copyright appartiene ovviamente a The Gaza e a Save Gaza. 

Tu conquistato amore

Una delle poche poesie di Alcudio sottratte alla distruzione 

Alcudio è l alias latino di Alessandro Pancirolli

 Tu 

 conquistato amore

su di me di me chinavi 

la tua ardente 

dolcezza.

Tremavano appena le ciglia

l' elegia

di un bacio

che s' inizia

Rara foto di Alcudio

NOTTE D'ESTATE

 

 

 

  Così breve e così penetrante. Forse è questo il segreto della poesia.  

 

NOTTE D'ESTATE 

 di Federico Garcia Lorca 

 

 L'acqua della fonte 

suona il suo tamburo 

d'argento. 

Gli alberi 

tèssono il vento 

e i fiori lo tingono 

di profumo. 

Una ragnatela 

immensa 

fa della luna 

una stella.

Una passeggiata fotografica al Gianicolo

Per ora posto delle foto della passeggiata di ieri sul Gianicolo, il più negletto dei sette colli.

A SERENADE : una poesia d'amore di Pierre Dupont (mai sentito prima)

  

Questa poesia è stata pubblicata in un'antologia nel 1871. L'autore è francese, nato a Lione nel 1821 .

Quando l'ha scritta aveva cinquant'anni.  E' proprio vero che "i desideri non invecchiano quasi mai, con l'età"  (cit. da Franco Battiato). (Sapete, mi è venuto il dubbio che l'abbia scritta da giovane, non so).

In francese non l'ho trovata, l'ho trovata in inglese e da questa lingua la tradurrò.

A SERENADE

di Pierre Dupont 

All roses are alike to me,

Alike to me the  myriad flowers,

That May-time, in its sunny glee,

Spreads on the valleys and the bowers;

But in the garland of young girls,

Which glows in fragrance to the sun,

I worship, and I see but one,

My pearl of flowers- my flower of pearls!

 

Each planet and each wandering star,

Dancing in circles in the skies,

Lulls some young fool to dreams afar,

But all are sisters in my eyes;

For all the lights that round us shine,

All that a maddened brain romances,

Are nothing, darling, to the glances

From those soft, loving eyes of thine.

 

The nightingale may sing and die,

And still on that same linden-tree,

Another bird will love and sigh,

Before the first has ceased to be.

The sweetest songs we mortals hear

In this dull struggling world below,

All fail to sooth our grief, our woe,

Save thy soft thrilling accents, dear.

 

Let all the sweet flowers fade away,

Let all the song-birds die of love,

The cheery light forsake the day,

The stars fade in the heavens above;

Rather than that my rose of girls,

My star of gold, my passionate song,

Should suffer half a moment's wrong- 

My pearl of flowers, my flower of pearls! 

 

UNA SERENATA

 

Tutte le rose sono uguali per me,

Simili alla miriade di fiori

Che Maggio nel suo brillìo di sole,

Sparge sulle valli ed i boschetti

Ma nella  ghirlanda di giovani ragazze,

Che brilla fragrante nel sole,

Io adoro e vedo solo una,

Mia perla di fiori- il mio fiore di perle!

 

Ciascun pianeta e stella errante,

 in cerchio nei cieli danzante,

suggerisce ad un giovane folle dei sogni lontani,

Ma esse  ai miei occhi son tutte sorelle;

Ché tutti gli astri che intorno a noi splendono,

Tutto ciò che un cervello impazzito vagheggia,

Son nulla, cara, rispetto agli sguardi

Di quei dolci, tuoi amabili  occhi.

 

L'usignolo  può cantare e morire,

E ancora su quello stesso tiglio,

Un altro uccello amerà e canterà,

Prima che il primo abbia cessato di esistere.

Le canzoni più dolci che noi mortali udiamo

In questo strambo folle mondo crudele,

Tutte non placano il nostro lutto, il nostro dolore,

Tranne i tuoi dolci accenti vibranti, cara.

 

Lascia che tutti i dolci fiori svaniscano,

Lascia che tutti gli usignoli  muoiano d'amore,

L'allegra  luce abbandoni il giorno,

Le stelle spariscano nei cieli lassù;

Piuttosto che  la mia rosa di ragazze,

La mia stella d'oro, canzone appassionata,

debba soffrire solo un momento amaro-

Mia perla di fiori, il mio fiore di perle! 

 

Traduzione di Ipazia 

 

UN GIORNO ALL ‘INFERNO di Majd Alla

Un normale giorno nella vita di Majd Alla, studente di ingegneria biomedica a Gaza.

  Non abbiamo molte altre notizie su di lui, solo i post della sua pagina Facebook. Seguitelo, seguiamolo nella sua lotta banale per sopravvivere.

  Alla fine di ogni notte, vado a dormire nell' aria calda e umida. Anche se il mio corpo si è adattato, le zanzare non smettono mai di mordermi. I droni di sorveglianza nel cielo suonano proprio come la zanzara che ronza vicino al mio orecchio, tanto che di notte mi ritrovo a schiaffeggiare il mio corpo incapace di distinguere tra i due suoni.

  Di notte, riesco a capire quando il  drone sta per colpire, il cielo lampeggia di rosso. il colore delle fiamme. Quella vista mi distrae brevemente dal pensare al futuro. Resto sveglio fino alla preghiera dell' alba. Prego, vorrei poter respirare un po' di aria fresca e rinfrescante, ma tutto quello che sento è il fresco profumo di polvere da sparo dopo che il terreno ha tremato come un terremoto. E' il marchio firmato Gaza, misto all' aria fredda.

  Non mi interessa quante volte il drone colpirà. Mi sveglio dopo quattro ore e mia sorella mi sveglia dicendo:" Vai a prendere la legna da ardere". Taglio la legna, poi vado a prendere l'acqua, aspetto in fila per due ore o più fino a che arriva il mio turno.

Quando finalmente arrivo a casa, il pranzo è pronto: un pezzo di pane e un pò di fagioli o lenticchie, per un'intera giornata di impegno. Ringrazio Dio. Ricordo che ho un esame di metà trimestre, quindi vado in una zona lontana dove internet prende bene solo per poter presentare il mio esame come file PDF.

Per allora, la mia giornata è qusi finita. Ricordo che ho una campagna da gestire, un video da produrre, un post da pubblicare, e qualcuno con cui devo parlare. La giornata finisce e la mia energia è completamente prosciugata.

Si, e alla fine della serata, combatto con l'ansia esistenziale - una domanda che distrugge tutte le conquiste di una giornata intera: " Cosa hai realizzato per il tuo futuro in modo che la gente si ricorderà di te? "

Un pensiero nebbioso e sparso mi precipita nella mente, un cuore annebbiato, un sè perduto e una profonda confusione. So per certo che se mi lascio continuare a parlare cado in depressione per il prossimo mese. Così resto in silenzio, non mi impegno con il rumore, fino a quando non mi addormento.

  

  

What happened to the American cinema? (Io e Jago siamo telepatici).

 

Qualche sere fa è arrivato su Sky "Joker: Folies à Deux". 

Vediamolo, penso, anche se già sapevo che le critiche erano state impietose (ma non sempre le critiche ci azzeccano).

Ebbene, a metà del film mi sono alzata e sono andata via. 

Mai visto un film più sgangherato, confusionario, con una sceneggiatura ridicola e una recitazione ancor peggiore.

Perché il cinema americano si dedica, oramai, soltanto a sequel e franchise come "Mission Impossible"? 

Perché non racconta più il mondo d'oggi, le sue contraddizioni, la sua cattiveria ?

Molti adducono la sua crisi alla crisi degli studios hollywoodiani ma io metterei, tra le cause, anche i maledetti social che pretendono di raccontare la realtà ma non lo fanno affatto perché raccontano tante micro-realtà,  quelle di coloro che ci scrivono.

La globalizzazione doveva globalizzare invece ha sfilacciato, disgregato, disorientato.

Gli stimoli e gli impulsi che ci giungono dall'esterno sono talmente tanti e talmente molteplici nei significati che veicolano che è molto difficile trarne un senso.

Forse anche chi fa cinema trova difficile tirare le fila di una realtà così complessa.

Così, tanto per giocare, ecco i nomi di registi americani che ci hanno raccontato il mondo e, attraverso di esso, noi stessi:

Robert Altman, Sydney Lumet, Sydney Pollack, Arthur Penn, Stanley Kubrick, Michael Cimino, Alan J. Pakula, Arthur Penn, Mike Nichols, Hal Ashby, Bob Rafelson, Peter Bogdanovich, Walter Hill, Jonathan Demme, Dennis Hopper.

I registi ancora vivi sono talmente anziani che , credo, non potranno più raccontarci nulla.

Su Sky c'è in programmazione il sequel de "Il gladiatore".

Sono sicura che, a metà del film, mi alzerò e andrò a leggere un libro.

(Nooooo, i sequel noooo). 

 

 

MASH, ridere per non impazzire

 

Ci sono film che usano la guerra come sfondo per raccontare l' eroismo, MASH, diretto da Robert Altman, fa l' opposto, usa la guerra per mostrare l' assurdità del potere, il caos dell' esistenza e la necessità, quasi fisica, di riderne per non soccombere.

  Ambientato durante la guerra di Corea, ma con evidenti riferimenti alla guerra del Vietnam che negli anni '70 sconvolgeva l' America, MASH ci catapulta in un ospedale da campo ( MASH è l' acronimo di Mobile Army Surgical Hospital, Ospedale Militare Chirurgico da Campo) dove i medici Hawkeye Pierce e Trapper John McIntyre operano feriti senza sosta, tra sangue, battute taglienti e una sana dose di anarchia.

  Altman abbandona ogni eroismo e costruisce un affresco grottesco, corale, con dialoghi sovrapposti e un realismo crudo e impressionante. Il suo sguardo è cinico ma compassionevole: i personaggi non sono santi né martiri, ma esseri umani che si aggrappano all' umorismo come ultima ancora di salvezza.

Un esempio di questo allegro cinismo è già la scena di apertura del film, con gli elicotteri che trasportano feriti sanguinolenti  accompagnati da una musichetta malinconica ma dolcemente assurda: Suicide Is Painless, Il Suicidio non fa male. Il brano diventato iconico, composto da Johnny  Mandel con testo scritto dal figlio diciassettenne del regista.

E' una canzone sull' atto estremo del suicidio, cantata con  un tono quasi da ninnananna hippie,un ironia tragica che anticipa tutto lo spirito del filmIl film fu un successo clamoroso, vincitore della Palma d' Oro a Cannes e candidato a cinque Oscar, e soprattutto diede il via alla celebre serie TV omonima, che avrebbe conquistato il pubblico per oltre un decennio. 

  Oggi MASH resta un' opera attualissima, un esempio di come la commedia, quando è ben fatta, possa dire la verità meglio di qualunque dramma.

Essere un sasso

 

 

Ci avete mai pensato? 

In genere, la domanda canonica è: "Quale animale vorresti essere?"

Ma a nessuno è mai venuto in mente di essere un sasso, una cosa inanimata.

Conoscevo, è vero, il sasso di Murakami ma non mi è venuto in mente, mentre leggevo il libro, di poter desiderare di diventarlo. Fino a quando, tanti anni fa, mi imbattei nella"cosa posata in un angolo e dimenticata" di Giuseppe Ungaretti e cominciai a rifletterci su.

Ieri avvenivano, come al solito, le mie peregrinazioni sul web e, guarda, mi imbatto nella poesia "STONE" di Charles Simic :

Go inside a stone 

That would be my way.

Let somebody else become a dove

Or gnash with a tiger's tooth.

I am happy to be a stone.

 

From the ouside the stone is a riddle:

No one knows how to answer it.

Yet within, it must be cool and quiet

Even though a cow steps on it full

weight,

Even though a child throws it in a river;

The stone sinks, slow, unperturbed 

To the river bottom

Where the fishes come to knock on it

And listen.

 

I have seen sparks fly out

When two stones are rubbed,

So perhaps it is not dark inside after all;

Perhaps there is a moon shining

From somewhere, as though behind a

hill-

Just enough light to make out

The strange writings, the star-charts

On the inner walls. 

 

SASSO 

 

Diventa un sasso

Sì

Lascia fare a un altro la colomba 

Lascia ad un altro i denti della tigre.

Io sono felice così.

 

Dall'esterno il sasso è un enigma:

Nessuno sa come rispondere.

Ma all'interno, dev'esser fresco e quieto

Persino se una mucca lo calpesta,

Persino se un bambino lo getta dentro un fiume;

Il sasso affonda, lento, imperturbato

Al fondo arriva

Dove i pesci giungono bussando

e ascoltano.

 

Ho visto scintille schizzar via

quando due sassi sono strofinati,

Così probabilmente non è buio lì dentro

dopotutto;

Forse c'è una luna che brilla

Da chissà dove, forse un colle-

Forse abbastanza luce per interpretare

Gli strani scritti, le mappe stellari

Sui muri interiori. 

 

Traduzione di Ipazia 

 

 

ADDIO CANEDUCK o Dovevamo invecchiare insieme

 

Addio CaneDuck

Dovevamo invecchiare insieme

Ma

Come sempre , sei andato avanti 

Ad esplorare il mondo

E come sempre, ti chiamo ti chiamo ti chiamo

Ma non ubbidisci 

E non torni  non torni mai.

Addio CaneDuck

Dovevamo invecchiare insieme.

Amata, non amata

 

Una poesia di Alcudio, mio alias latino.

La versione latina è stata curata da Philomena, la nostra Intelligenza Artificiale.

Amata

Non amata.

Frizzano le nuvole risate.

Dove vola un timido sorriso

Più vicina è

 l' isola celeste

Al mio umano cuore.

Miti carezze

Scompiglia il vento

Che corre 

Umidi sentieri e festosi amanti.

Amata, non amata 

Frigida roseas tremunt 

in aethere nubes,

Risus  ubi timidus pervolat,

 aura vehens.

Propius est illi caelestis

Insula cordi,

Quod mortale manet

Pectore, dolce tamen

Ventus enim teneras.

Turbavit lene susurrans

Blanditias, umida dum

Fugit aura via.

 

 

Avevo un'amica che

aveva il mio stesso modo

di stare al mondo

ora vive in un fiume

mi consola sapere che

quando andrò al mare

e mi ci bagnerò

la toccherò.

 

Ipazia 

 

Riprende il Blog!

 Dopo vari anni io, (Iago,) e Marilia ( Ipazia) tentiamo di riprendere il cammino interrotto.

Non più solo poesia e letteratura ma anche fotografia, danza, teatro.

Iniziamo con una foto di grande intensità, relativa a Gaza, ma potrebbe essere ovunque....

Foto di Gaza1, elaborazione Iago