ZAIDENWERG anche in inglese

What love does unto poets

isn’t tragic: it’s atrocious. A shameful
ruin strikes the poets seized by love,
which is indifferent to poetic preference or
identity. Love drives them to the absolute catastrophe
of sameness, the gay poets,
the bisexual poets, the pansexual poets,
the feminist or femi-not poets and poetresses,
the ones obsessed with gender
and the degenerates in equal measure, the polymorphously perverse:
even the ones who have a fetish for
the metric feet surrender at the soles of love,
which doesn’t care for ideology,
poetics, or curriculum. It sends the bards
of the ivory tower plunging directly
to the ground floor. It permits the apostles
of the Zeitgeist, who shamelessly proclaim that lyric poetry
is dead, to insist on the error
and on their own interminable sermons. It triggers palatal hemorrhage
in those who bend oblique, laconic maxims,
in the tin-can hermetics, in those who vacuum-pack
their verses, in falsifiers of silence,
in those who forge Spanish haiku
in the Italian mode. It chokes the sweet laments
of the purists of voice, and snaps the phalanxes
of those fanatical with rhythm, and shatters
the private metronome they carry near the heart
to set the pace of their lines. It adjusts the sensorium
of the clairvoyants and the damned and all the other
rebels and insurrectionaries with no poetic
cause or purpose, and cures them of the reasoned disarray
of all their senses. It drives from their dark night
those begging light for the poem
in the caverns of meaning and returns them directly
to the late show of the literal flesh. What love
does unto poets, with patience, with tenderness,
while butterflies languidly ulcerate their stomachs
and, little by little, the pancreas ceases to function,
is highly inconvenient. For those who seek, with a surgeon’s exactitude
and diligence, the perfect word, it wrecks
their pulse; instead of giving life, they crush it in their zeal.
And for those who, with ardor and devotion, pursue
an absolute within the poem, as if a grail
made out of light, translucent, terse, and feverish,
it clouds their certainties, and then the very desire
to quench their anxiety. What love
does unto poets, inadvertently,
while they sew and they sing and choke on quails, is sudden, terminal
and devastating. It is a crushing tide
of prose, which urges on and multiplies, in exponential increase,
the boors and the blockheads of poetry:
the ones who needlessly shorten their tiny lines,
those who compulsively enjamb them;
the typographical designers of verse,
and those who fracture syntax without knowing how
to twist it; the ones who rummage in the ether, searching out
unprecedented and inaudible neologisms; the modernists
without pretext; the ones who think the wheel
is reinvented within each stammering line;
the porno-poets and the damn-the-man poets;
the poets who drop names throughout
the forests of their poems, as Hansel and Gretel flung
breadcrusts; the ones who shape their empty voices to imitate
the gestures of lobotomized children;
the lovely, happy, fickle poets;
the urban tribes, the groupies of pubescent poems;
the popstar and the rockstar poets; videopoets and performers;
the UFO-poets, both flying and crawling, though well-identified;
objectivists sans object
and sans vista; those poets who insist that poems
should dress in rags, like beggars; the philosopher poets;
and the convinced practitioners
of “poetic prose.” For love,
which moves the sun and all the other poets,
it brings them to the final paroxysm: it turns them
to earth, to smoke, to shadow and to dust, et cetera:
to dust in love.
And it if it comes to be that still, among themselves,
the paired poets adoringly adore each other,
happy in their solar unscanned love,
as if they truly were for one another
a great black hole of nebulous opinions,
tacit pats on the back and comments made in passing,
like dwarves, cooling down, they are each absorbed into the other
and disappear.

English translations by Robin Myers

FUNERAL BLUES

Un sacco di volte un film fa conoscere o ricordare una poesia al grande pubblico. Questo è accaduto con “Quattro matrimoni e un funerale” che è una commedia romantica britannica del 1994 diretta dal regista Mike Newell che è stata un successo inaspettato, diventando il primo film britannico per incassi al botteghino nella storia del cinema, con un ricavo di 244 milioni di dollari. Quando l’ho visto per la prima volta (dato che l’ho visto sicuramente una ventina di volte!) non ho mai smesso di ridere. Quante volte vi è capitato, nella vita, di vedere una commedia romantica autenticamente divertente? E quante volte vi è capitato, nella vita, di ascoltare disquisizioni sull’amore che non siano autenticamente devastanti per stupidità e idiozia? Infatti uno dei pregi del film è la sceneggiatura che è di Richard Curtis e che fila via liscia come l’olio! Ironica, divertente, intelligente. Il film mi ha fatto conoscere (poichè non la conoscevo affatto, se non in qualche verso) la poesia di W.H. Auden “Funeral blues”. Eccola qua.

It happens very often that a movie makes us know or remember a poem.This is what happened with “Four weddings and a funeral” that is an English romantic comedy directed in 1994 by Mike Newell. The movie was an unexpected box-office hit with a revenue of 224 million dollars. When I watched it for the first time (I have watched it twenty times at least!) I’d been laughing all the time. How many times in your lifetime did you watch a romantic comedy that was authentically amusing? And how many times did you listen to discussions about love that weren’t authentically stupid and idiot? In fact one of the qualities of this movie is the screenplay by Richard Curtis that is simply perfect, ironic, funny and intelligent. And, thanks to “Four weddings and a funeral” I knew a poem (of which I knew only some verse) that is W.H. Auden’s “Funeral Blues”.

FUNERAL BLUES di Wystan Hugh Auden

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone.
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He is Dead,
Put crépe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song,
I thought that love would last forever: 'I was wrong'

The stars are not wanted now, put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.

Quello che l' amore causa ai poeti, E. Zaidenwerg, traduzione A. Bisonni, Arr. poetico A. Pancirolli

Quello che l' amore causa ai poeti 

non è tragico: è atroce. Una triste

rovina tocca ai poeti che l' amore cattura,

poco importa il loro orientamento o identità
poetica. L' amore porta al totale disastro

della uniformità i poeti gay,

i poeti  pansessuali e bisessuali 
le poetesse femministe, i poeti femminielli
e quelli ossessionati dal genere
e i degenerati in ugual misura ed i perversi polimorfi:
ed quelli ossesionati per la poesia
metrica  si arrendono di fronte all' amore
che non distingue tra ideologia,
poetica e programmi. Ai profeti della torre d' avorio
getta a capofitto dal loro attico eburneo. Agli apostoli
del Zeitgeist, che proclamano senza vergogna che la lirica è morta,
permette di  perseverare nell' errore
e nelle loro prolisse tirate. Causa una emorragia palatale
a coloro che piegano casti aforismi diagonali,
agli ermetici di latta, a coloro che riempiono
di vuoto i loro versi, ai falsari del silenzio,
e a coloro che traducono  haiku castigliani
all' italico modo.  Ai puristi della voce  recide
il loro dolce lamentare, e ai maniaci del ritmo
taglia le falangi, e storpia
l' intimo metronomo che portano vicino al cuore 

e marca il ritmo dei loro versi.  Resuscita
i ciechi, gli sfortunati e tutti gli altri
insofferenti e ribelli senza motivo o causa
poetica, e  cura il disordine ragionato
di tutti i sentimenti. Sommuove dalla notte oscura
coloro che  chiedono luce per la poesia
nelle caverne del sentimento , e li  restituisce senza soste
alla notte fonda della carne letterale. Ciò che  l' amore

fa ai poeti,  con pazienza e gentilezza,
mentre le farfalle lentamente ne rodono lo stomaco

ed il pancreas poco a poco smette di funzionare,

è alquanto fastidioso. A quelli che cercano con impegno

e precisione da chirurghi  l'esattezza nella parola

rovina il polso,  ed invece di darle vita, nel suo sforzo la distrugge.

E a coloro che con ardore e devozione perseguono

l' assoluto nella poesia, come un Graal 

tutto di luce, tesa, diafana e febbrile,

annebbia le certezze e lo stesso desiderio
di placare l' ansia. Ciò che inavvertitamente,

l'amore fa ai poeti, mentre  beati si ingozzano di pernici, è acuto,terminale,

fulminante. E' un torrente travolgente

di prosa, che stimola e moltiplica, con progressione esponenziale,

i bifolchi e gli imbecilli della poesia:

quelli che senza ragione tagliano i propri versi modesti;

i cavalieri compulsivi;

i disegnatori tipografici del verso,

coloro che spezzano la sintassi senza saperla

trasformare; coloro che  scavano l'etere alla scoperta di inauditi                                                                            inascoltabili  neologismi;    
i moderni senza scuse; coloro che credono di scoprire

fuochi artificiali nei propri versi balbuzienti;

i contestatori automatici, i porno poeti;

coloro che spargono grandi nomi per le fronde

dense delle proprie poesie,  come Hansel e Gretel  lasciavano

briciole;coloro che impostano nella loro voce

vuota i dispiaceri di una lobotomizzata infanzia;

i poeti belli e felici, capricciosi;

le tribù urbane e le groupie della poesia pubescente;

i poeti pop e le rock-star del verso; i videopoeti ed i performers;

gli ufo-poeti, in volo o rasoterra, identificati;

gli oggettivisti senza oggetto

nè sguardo; coloro che pretendono che la poesia

si vesta da mendicante; i filosofi poeti;

e i cultori convinti della "prosa poetica": L'amore,

che muove il sole e gli altri poeti,

li porta fino all'estremo parossismo; li trasforma

in terra, in fumo, in ombra, in polvere, eccetera;

in polvere innamorata.

E se pure risulta che tra loro

si amano amorosi i poeti pari,

felici nel proprio amore solare senza scansione,

come se fossero fatti davvero l' uno per l'altro,

un buco nero di opinioni nebulose,

taciti colpetti sulla schiena e commenti al loro passaggio,

stelle nane che, raffreddandosi, si assorbono tra di loro

e scompaiono. *

 zaidenwerg said...

Lo de "enanos enfriándose" tiene que ver con la cita anterior de Dante ("amor / que mueve al sol y a los demás poetas"), porque las enanas blancas son estrellas del tipo del sol que ya no producen energía, y que están condenadas a enfriarse lentamente hasta desaparecer.