Mark Strand: HOPPER; UN POETA LEGGE UN PITTORE : " Hotel Room", trad. Damiano Abeni

EDWARD HOPPER / Hotel room/ Camera d'albergo

  L'atteggiamento della donna in Camera d'albergo, seduta sul bordo del letto, leggermente china in avanti, il modo in cui tiene la lettera con le mani appoggiate alle ginocchia, ci fa supporre che abbia letto la lettera molte volte e che lo notizie in essa contenute non siano buone. 

...L'angusto nitore della stanza, il bianco spietato delle pareti illuminate, le vivaci linee  verticali ed orizzontali compongono  una gradevole severità che contiene la viaggiatrice nell'attimo in cui si confronta con ciò che legge, probabilmente notizie che richiedono riserbo. In verità, la camera sembra un surrogato della rassegnazione della donna.

...In Camera d 'albergo veniamo condotti lungo un angusto corridoio formato dal letto e dal fianco del cassettone, ingombro di bagagli e scarpe, fino alla deprimente opacità della notte. E' stupefacente la rapidità con la quale siamo trasportati dalla donna seduta fino alla finestra e a ciò che rivela dell'esterno, o di ciò che c'è oltre o addirittura del fututo; nulla se non un riquadro nero, una conclusione immutabile, un luogo per un punto di fuga.

Mark Strand

Edward Hopper

Un poeta legge un pittore

Traduzione di Damiano Abeni
DONZELLI EDITORE

collana Saggi. Arti e lettere

anno 2003

formato

pp. VI-89, con 34 tavole a colori su carta patinata nel testo, rilegato

prezzo

€ 19,50

ISBN

9788879897822

Tradurre questa poesia è stato difficile, It was difficult to translate this poem.

Ma se a scrivere poesie sono i belli, è meglio? Amy Lowell era brutta, obesa e lesbica. E allora Leopardi?

La fine di Amy Lowell
Traduzione di Ipazia

Attraverso le echeggianti camere della mia mente
Io ascolto le tue parole in dolenti cadenze rintoccanti
Come una lenta distante campana che avvisi l'anima
Del buio che arriva e che separa. Incessanti, incalzanti
Per abbattere le resistenze, cadono di nuovo
Colpo dopo colpo, insistenti diastoli,
I colpi amari della verità, finchè il tutto
E' scolpito in fatti resi stranamente chiari.
Dove cercherò conforto? Non in te.
I nostri mondi si sono separati, i soli dei nostri spiriti
Divisi, e la luce del mio si offuscò.
Ora nel tormentato tramonto io devo fare
La tua volontà. Afferro la tazza che trabocca,
E con tremanti labbra ne tocco il bordo.

The End by Amy Lowell

Troughout the echoing chambers of my brain
I hear your words in mournful cadence toll
Like some slow-passing bell which warns the soul
Of sundering darkness. Unrelenting, fain
To batter down resistance, fall again
Stroke after stroke, insistent diastole,
The bitter blows of truth, until the whole
Is hammered into fact made strangely plain.
Where shall I look for comfort? Not to you.
Our worlds are drawn apart, our spirit's suns
Divided, and the light of mine burnt dim.
Now in the haunted twilight I must do
Your will. I grasp the cup which over-runs,
And with my trembling lips I touch the rim.

LISBONA...e Le Isole Fortunate di F. Pessoa ( Ilhas Afortunadas)

Di ritorno da un bellissimo viaggio a Lisbona:

Que voz vem no som das ondas

Que não é a voz do mar?

E a voz de alguém que nos fala,

Mas que, se escutarmos, cala,

Por ter havido escutar.

E só se, meio dormindo,

Sem saber de ouvir ouvimos

Que ela nos diz a esperança

A que, como uma criança

Dormente, a dormir sorrimos.

São ilhas afortunadas

São terras sem ter lugar,

Onde o Rei mora esperando.

Mas, se vamos despertando

Cala a voz, e há só o mar.

Quale voce viene sul suono delle onde

che non sia la voce del mare?

È la voce di qualcuno che ci parla,

ma che se ascoltiamo tace,

proprio per esserci messi ad ascoltare.

E solo se mezzo addormentati,

udiamo senza sapere che udiamo,

essa ci parla della speranza

verso la quale, come un bambino

che dorme, dormendo sorridiamo.

Sono isole fortunate,

sono terre che non hanno luogo,

dove il Re vive aspettando.

Ma, se vi andiamo destando

tace la voce e solo c'è il mare.