GIORGIO CAPRONI, Altro inserto

 ALTRO INSERTO

  Per quanto tu ragioni ,c'è sempre un topo - un fiore - a scombinare la logica. Direi che tutto nel tuo ragionamento è perfetto , se non avessi davanti questo prato di trifoglio. E sarei  anche d'accordo con te , se nella mente non mi bruciasse  ( se non mi bruciasse la mente - con dolcezza ) quest' odore di tannino che viene dalla segheria  sotto la pioggia ; quest'odore di tronchi sbucciati ( d'alba e d'alburno) , e non ci fosse il fresco delle foglie bagnate  come tanti lunghi occhi , e il persistente  ( ma sempre più sbiadito )  blu della notte.

Dalla finestra di Pessoa

XLVIII di Alberto Caeiro

Dalla più alta finestra della mia casa
Con un fazzoletto bianco dico addio
Ai miei versi che partono verso l'umanità.
E non sono allegro né triste.
Questo è il destino dei versi.
Li ho scritti e devo mostrarli a tutti
Perché non posso fare il contrario
Come il fiore non può nascondere il colore,
Né il fiume nascondere che scorre,
Né l'albero nascondere che dà frutti.

Eccoli che già vanno lontano come su una diligenza
E io senza volere sento pena
Come un dolore nel corpo.

Chi sa chi li leggerà?
Chi sa in che mani andranno?
Fiore, mi colse il mio destino per gli occhi.
Albero, mi strapparono i frutti per le bocche.
Fiume, il destino della mia acqua era non restare in me.
Mi sottometto e mi sento quasi allegro,
Quasi allegro come chi si stanca di essere triste.

Andate, andate da me!
Passa l'albero e resta disperso nella Natura.
Appassisce il fiore e la sua polvere dura per sempre.
Scorre il fiume ed entra nel mare e la sua acqua è sempre
quella che fu sua.

Passo e resto, come l'Universo.

Traduzione di Pierluigi Raule.

GIORGIO CAPRONI, L' ultimo borgo.

                       L' ULTIMO BORGO

 

   S'erano fermati a un tavolo

d'osteria.

               La strada

era stata lunga.

                          I sassi.

le crepe dell'asfalto.

                                  I ponti

più d'una volta rotti

o barcollanti.

                       Avevano

le ossa a pezzi.

                         E zitti

dalla partenza, cenavano

a fronte bassa, ciascuno

avvolto nella nube vuota

dei suoi pensieri.

                            Che dire.

Avevano frugato fratte

e serpeti.

              Avevano

fermato gente - chiesto

agli abitanti.

                    Ovunque

solo tracce elusive

e vaghi indizi - ragguagli

reticenti o comunque

inattendibili.

                    Ora 

sapevano che quello era

l'ultimo borgo.

                       Un tratto

ancora, poi la frontiera

e l'altra terra: i luoghi

non giurisdizionali.

                                L'ora

era tra l'ultima rondine

e la prima nottola.

                               Un'ora

già umida d'erba e quasi

(se ne udiva la frana

giù nel vallone) d' acqua

diroccata e lontana.