LAWRENCE FERLINGHETTI, The Changing Light

The Changing Light

  by Lawrence Ferlinghetti

The changing light
                 at San Francisco
       is none of your East Coast light
                none of your
                            pearly light of Paris
The light of San Francisco
                        is a sea light
                                       an island light
And the light of fog
                   blanketing the hills
          drifting in at night
                      through the Golden Gate
                                       to lie on the city at dawn
And then the halcyon late mornings
       after the fog burns off
            and the sun paints white houses
                                    with the sea light of Greece
                 with sharp clean shadows
                       making the town look like
                                it had just been painted

But the wind comes up at four o'clock
                                     sweeping the hills

And then the veil of light of early evening

And then another scrim
                  when the new night fog
                                        floats in
And in that vale of light
                      the city drifts
                                    anchorless upon the ocean

In questo link http://breeze-underworld.blogspot.it/2012/12/golden-gate-ottantanni-di-terrore.html,un curioso articolo sul Golden Gate ed un accenno di traduzione.

SEPTEMBER 11

PHOTOGRAPH FROM SEPTEMBER 11

BY WISŁAWA SZYMBORSKA

They jumped from the burning floors—

one, two, a few more,

higher, lower.

The photograph halted them in life,

and now keeps them   

above the earth toward the earth.

Each is still complete,

with a particular face

and blood well hidden.

There's enough time

for hair to come loose,

for keys and coins

to fall from pockets.

They're still within the air's reach,

within the compass of places

that have just now opened.

I can do only two things for them—

describe this flight

and not add a last line.

Wisława Szymborska, "Photograph from September 11" from Monologue of a Dog. Copyright © 2005 by Wisława Szymborska. Reprinted with permission of Harcourt, Inc.

Source: Monologue of a Dog (Houghton Mifflin Harcourt, 2005)

Saltarono via dal fuoco—

uno, due, altri ancora,

dall'alto, da più in basso.

La foto li immobilizzò in vita,

ed ora li tiene fermi

sopra la terra verso la terra.

Ciascuno è ancora intero,

con un viso preciso

ed il sangue ben nascosto.

C'è tempo abbastanza

perchè i capelli si sciolgano

perchè le chiavi e le monete

cadano dalle tasche.

Essi sono ancora lì, alla ricerca d'aria,

dentro il cerchio di luoghi

che or ora si sono spalancati.

Io posso fare soltanto due cose per loro --

descrivere questo volo

e non aggiungere un solo verso.

Traduzione di Ipazia

KELVIN CORCORAN, After the final mountains we roll down to the sea

Dopo le ultime montagne ci precipitiamo verso il mare
sulla strada di Aeropoli appena a sud di Kalamata nella zona del Taigeto,
e questa sarà  la precisa poesia di quel viaggio,
la prima di una serie di cui sette canzoni nel viaggio saranno parte
come se la tua intera vita fosse arrivata sulla marea scintillante.

La strada volta in un certo modo e tu vedrai tutto,
lungo questa costa dove Dei e lattanti vengono lavati sulla riva
fuori dal cielo fra i portoni d'abbandonati villaggi,
potrai fermarti e comprare arance, miele, patate
dall'ultimo sopravvissuto di questi luoghi spopolati.

Tra i pascoli e gli oliveti il mito prende piede,
i sentieri tra le colline portano qui, se puoi arrampicarti pian piano;
il serpente  rinnova se stesso e uccelli polifonici cantano,
strofa dopo strofa nel mese più bello per viaggiare per mare,
il mondo si leva in una nota singola che si spezza sottoterra.

La strada volta in un certo modo - sbagliala e morirai;
i riti fanno alzare il popolo della terra, incomprensibili al limite,
e la voce dal pozzo chiede - cosa cercate?
la strada è tracciata da risposte chiare ed inutili,
come se nulla potesse trattenerci  dalla grande discesa.

là dove la terra ha fine il fratello di Elena ci cerca,
camminando a grandi passi sui contorni del mare, così narrano;
mentre candide onde esplodono contro i muraglioni del porto
una ragazza da Cythera si alza, dall'epicentro,
e ci lascia fradici e splendenti nel timore.