NICHOLAS MOORE, THE ORANGE BED, Ouside the errant window..., trad .A Panciroli

Per problemi di copyright non pubblichiamo i testi originali , comunque facilmente reperibili in  http://www.aprileye.co.uk/TheOrangeBed.pdf

Fuori la finestra vagante piange il tasso,
e nel danzante roseto, classiche ninfe
si esibiscono nel loro romantico pas de deux.
Ed un odore  riempie la notte di giacinti,
e sul verde prato camminano rosei piedini,
bagnati dalla rugiada e lavati dalle olmarie;
           Una fila d'alberi di bosso si staglia sul fondo.

Intanto c'è un libro accanto al letto,
una scatola di cioccolatini, ed una mela rossa;
la grassona si stira, lascia il libro a metà ,
e si riempie la mente coi ricordi della gente,
mentre una mano tenera avanza piano verso la scatola
e prende un altro cioccolatino. Le clematidi gentilmente
           sbattono contro le finestre.

Il letto è arancio e la stanza è piena
di profumi; ora  almeno il mondo riprende
le sue forme normali. Lei legge ancora, del noioso
trionfo  dell' omicidio, dei cadaveri nella camera chiusa.
Fuori  si sente un fischio nel buio,
le baruffe e gli schiaffi degli amanti nel parco ,
                  che lei disapprova.

La notte è finita ed il giorno si prolunga
in un altro giorno. Prendendo la pistola
dalla mano rigida, Detective Fax pretende
di aver lasciato il fotoromanzo e la palla di cristallo
                                                               della zingara,
nota la mela sulla poltrona accano al letto,
il libro mai finito, la cioccolata  che aspettta
           una mano che la muova e la rimuova.

Mr.Detecive Fax è magro e annoiato
dall'attesa; porta la mela alla bocca;
ne ha una opinione migliore; prende il libro, che racchiude
uno sciame di crimini, ricorda la sua giovinezza amara;
fuori nel frattempo gli amanti passano ancora,
con altro miele, indifferenti ad ogni dolore,
                      o del crimine tra i loro amori.

I bossi si stagliano come gnomi contro la luna,
duri piccoli alberi dalle forme contorte. Presunto
suicidio,  di una mente malata. E presto
il letto arancione ancora sarà illuminato
dalla luce delle gioie d 'amore; e la morte
dimenticata per sempre, il libro non letto,
                   e la carne sarà i pani ed i pesci.

                                                                     

THE ORANGE BED, by NICHOLAS MOORE, trad. A .Panciroli

THE ORANGE BED

 Nicholas Moore ci racconta in dieci e più componimenti la curiosa storia di Miss Ollipester uccisa nel suo letto arancione e  di Mr. Detective Fax che arriva troppo tardi e si mangia una mela...

  Il tipico modo di Moore di vedere da più prospettive la stessa storia , come abbiamo visto nelle molteplici traduzioni di Spleen di Baudelaire.  http://www.scoop.it/t/how-to-translate-private-ennui-into-public-spleen

 

Nicholas  Moore

In the orange bed Miss Ollipester lies,

Indolent and fat, a book within her hand;

And by the bedside lies an apple, rare

In green and red freshness; the curtains drawn;

A shaded lamp above the bed; an air

Of ease and lassitude, of warmth and compromise

Not difficult to understand.

Outside those fat windows the glib moon shines

In adoration and the lovers move

Secretly to nefarious purposes.

Miss Ollipester hears the distant squeak

Of shoes or tongues, rustle of dress or kisses,

The unforgiving giggles of the weak,

          Crazy with viciouness of love 

Nel suo letto arancione Miss Ollipester giace,

grassa ed indolente, un libro tra le mani ;

e proprio  affianco al letto una mela, rara

in verde e rossa freschezza; le tende abbassate;

una lampada velata sopra al letto; un'aria

d'agiatezza e lusso, di tepore e compromesso

    non difficile da capire.

Fuori da queste grasse finestre  la facile luna risplende

in adorazione e gli amanti se ne vanno

in segreto verso nefasti obiettivi.

Miss Ollipester  ascolta il distante pigolio

di scarpe o lingue, un fruscio d'abiti o baci,

le indimenticabili risatine della debolezza

             pazza  per la ferocia d'amore.

She turns the page: Mr. Detective Fax

Follows the idiosyncrasies of crime,

Skilfully, with his fingers on the facts,

Lean, indolent, and knowing all the time

How each clue leads to the indefinite end:

And now Miss Ollipester dies with fear,

          Alone  and mad, with no friend.

Page follows page until the air is still

With an unease suggestive of despair.

Outside the room a shrill, high laugh, a curse:

Inside the room the cool, lamp-gentle air.

Mr. Detective Fax, his final clue

Picked up, hovers beside the windowsill,
Not knowing what to do.

Lei volta la pagina:  Mr Detective Fax

segue l'idiosincrasia del crimine,

abilmente , con le dita sui dati di fatto,

magro, indolente, e già sa come sempre

che ogni indizio conduce ad una indefinita fine;

ed ora Miss Ollipester muore di paura,

          senza un amico, folle , e sola.

Una pagina segue l'altra finchè l'aria è immota

con una suggestiva ansia di disperazione.

Fuori dalla stanza un'acuta,  alta risata, una sventura

Dentro invece la fresca aria di una lampada soffusa.

Mr. Detective Fax appena raccolto

il suo finale indizio, si libra oltre il davanzale

      non sapendo che pesci pigliare.

He fingers the rosy apple by the bed;
Decides to eat it, falters, takes the book
In one lean , anxious hand, and turns the page.
He is amazed to find how the plot palls.
Following with his mind each lover's look,
He knows now that the dark conceals  a rage
More fierce, more sinister, more false. 

Sfiora la mela rosea  presso al letto;
Decide di mangiarla,  vacilla, prende il libro
con mano  ansiosa e sottile, la pagina volta.
Mr.Fax è stupito di  trovare  come noiosa sia la trama.
Seguendo con la mente le sembianze degli amanti ,
Ora sa che il buio nasconde una rabbia,
più feroce, più sinistra, più falsa.

Tutti i testi originali de The orange bed  in http://www.aprileye.co.uk/TheOrangeBed.pdf

                

da Omeros, di Derek Walcott, LIbro sesto,capitolo XLIV,traduzione Alessandro Panciroli

Dalla introduzione ad Omeros, su Adelphi:

Risvolto

Molti hanno detto, senza tema di smentita, che i nostri tempi non sono adatti alla forma del poema epico. Poi un giorno è arrivato Derek Walcott con il suo Omeros, dove, con sfrontata duttilità e profusione di immagini, viene cantato un arcipelago che è come un continente, in delicato contrappunto con l’epos omerico. Omeros, aedo del tempo presente, racconta la storia di due pescatori, Ettore e Achille, innamorati della stessa donna, Elena, sensuale cameriera di un hotel di Saint Lucia, piccola isola sovrastata da due coni vulcanici, al centro del Mar dei Caraibi. E ogni personaggio, anche quelli di contorno, è come avvolto in un’aura luminosa che scaturisce sia dalla felice irruenza metaforica del linguaggio di Walcott, sia dal carisma di nomi, gesti e pensieri che riecheggiano, non senza venature ironiche, quelli dei corrispettivi eroi omerici.
Ma Omeros racconta anche la storia di un tradimento: l’isola, a lungo contesa dagli imperi rivali di Francia e Gran Bretagna, è stata infine consegnata ai turisti; ma se Ettore, un tempo capace di intagliare una canoa nel cedro, è diventato un tassista, Achille, fedele all’arte dei padri, glorifica la presenza del mare nella storia della tribù. E su tutto veglia, pietosa, la poesia, che contempla l’umiliazione imposta all’uomo dalla volgarità dei tempi e lo riscatta.
Omeros è apparso per la prima volta nel 1990.

 

 

Da Omeros, di Derek Walcott, 

LIbro sesto,capitolo XLIV,

II

I smelt the leaves threshing at the top of the year   

in green January over the orange villas   

and military barracks where the Plunketts were,

the harbour flecked by the wind that comes with Christmas,   

edged with the Arctic, that was christened Vent Noël;   

it stayed until March and, with luck, until Easter.

It freshened the cedars, waxed the laurier-cannelle,   

and hid the African swift. I smelt the drizzle

on the asphalt leaving the Morne, it was the smell

of an iron on damp cloth; I heard the sizzle   

of fried jackfish in oil with their coppery skin;

I smelt ham studded with cloves, the crusted accra,

the wax in the varnished parlour: Come in. Come in,   

the arm of the Morris chair sticky with lacquer;   

I saw a sail going out and a sail coming in,

and a breeze so fresh it lifted the lace curtains   

like a petticoat, like a sail towards Ithaca;   

I smelt a dead rivulet in the clogged drains.

L' anno iniziava e già sentivo il profumo delle foglie raccolte
nel verde gennaio sulle ville arancioni
e sulla caserma dei soldati dove stavano i Plunketts,

il porto sferzato da quel vento che arriva a Natale,
che sfiora il Polo, che è stato battezzato Vent Noel; e
durava fino a marzo e fino a Pasqua, se sei fortunato.

Il vento rinfrescava i cedri, faceva crescere gli alberi della cannella
e sparire il rondone africano. Sentivo l'odore della pioggia
sull'asfalto lasciando la Morne, era l'odore

di un ferro da stiro su un vestito bagnato; sentivo lo sfrigolare
del luccio fritto nell'olio con la sua pelle ramata;
sentivo il profumo del prosciutto tempestato di aglio, della accra incrostato,

della cera nel salotto verniciato: entra. Entra,
i braccioli della  vecchi apoltrona  umidi di lacca;
vidi una vela andarsene , una vela rientrare,

e una brezza così fresca da sollevare le tende di pizzo
come una sottogonna, come una vela verso Itaca:
sentiì un rigagnolo di morte nelle grondaie intasate.